Olematu

Mida muud ühel tavalisel laupäeval teha, kui istuda oma tugitoolis ja lugeda raamatut. Istuda ja lugeda ning lasta end sõnadel kanda. Lasta end kanda, lasta võimalikult vabalt, võimalikult järeleandlikult end raamatusse kaduda. Sahtlid on mõned võib-olla lahti. Kapiuks on ilmselt irvakil ja levitab keldri hõngu. Pildid ei ripu päris otse. Ühe pildi peal on kell, mis näitab alati kolmandat tundi ja ma tean, et praegu on ta vildakalt seina peal, peabki olema. Kogu ruum on vildakas, kõver, laineline.

Oma argises laupäeva pärastlõuna meeleolus raamatut lugedes proovin ma korraks muutuda läbipaistvaks, vahest ehk isegi olematuks. Veenan ennast, et lahtine raamat hõljub omal vabal tahtel keset tuba ja et sellel pole mingit pistmist minu olemasoluga. Et on ainult tähed, millest moodustuvad sõnad, millest moodustuvad laused. Ja keegi tegelikult ei loe neid. Lehed keeravad iseennast sest raamat hingab niimoodi. Ja keset tuba hõljub ta sellepärast, et selles mängus juhatavad asjade käiku ainult lendavad raamatud. Samal ajal kui leheküljed tasapisi endid järgemööda pööravad, kogub tuba endale uusi kõverjooni, mõned sahtlid nihkuvad veel lahti ja mõned pildid vajuvad veel viltuseks.

Kell on kolm. Jäin ühte pilti vaatama. See kujutab ühte viltust tuba, kus raamat lendab tooli kohal. Ja ma mõtlen, et miks seda keegi ei loe. Siis vaatan, et pildi nimeks on "Olematu". Mind vaevab see siiamaani.

Kommentaarid

Populaarsed postitused sellest blogist

Öine kutse

Tulekuma

Päikesetõbi